Recordemos hoy y por siempre

El sitio donde me dirigía aquella tarde era un pequeño apartamento en las cercanías de la calle real de Sabana Grande. Lo hacía sin pensar mucho, casi sin mirar a las decenas de transeúntes que a aquella hora de la tarde llenaban las calles. Algunos ofreciendo mercancías, otros como yo caminando ensimismados en sus pensamientos. El edificio que finalmente reconocí por una pequeña y oxidada placa de metal con un número, tenía un local comercial en la planta baja. El acceso a los apartamentos era mediante una pequeña puerta lateral que conducía a un pasillo algo oscuro. Al final del pasillo unas escaleras con el granito algo desgastado me invitaron a subir al primer piso y tocar la puerta. La cita era con fines de estudio. Pasaríamos la tarde algunos compañeros de la universidad metidos entre problemas de mecánica y termodinámica. Mi amigo anfitrión me hizo pasar con una amplia sonrisa diciéndome que había llegado algo temprano. Me disculpé usando como excusa que el no conocer la zona me había forzado a venir antes, por si me perdía. Me presentó a su familia compuesta por una hermanita menor y su padre y madre. Nos sentamos en la pequeña sala a conversar. Mientras hablábamos mi mirada recorría el lugar. Lucía muy acogedor aquel hogar. Muchos retratos viejos en una mesita, había una alfombra pequeña en la sala, y el comedor estaba un poco más allá con una linda platera y más adornos y cuadros en las paredes. Aunque el espacio era pequeño todo lucía en acogedora armonía. Un piano de pared terminaba la decoración de la sala. Los padres de mi amigo eran polacos y su acento bastante fuerte. Me ofrecieron una taza de café y panecillos dulces que comimos mientras hablábamos sobre la universidad y el futuro. Terminando el café el padre de mi amigo se puso de pie para recoger las tazas y colocarlas en un pequeño azafate hermosamente adornado con motivos dorados. Al hacerlo noté que tenía una extraña cicatriz en su antebrazo. Parecía un tatuaje pero sin tinta, más bien una cicatriz que parecían insinuar números ya algo borrados con los años. Mi atención a la cicatriz debió haberme delatado ya que él sonrió y me dijo una sola palabra: Auschwitz.

Supongo que mi cara debió palidecer de la vergüenza que sentí por la indiscreción. Pero él rompió el hielo contándome rápidamente que ya los años hacían que las cicatrices fueran desapareciendo. Brevemente me dijo que él era el único de su familia que salió de allí, siendo un adolescente, y que siendo una familia de judíos polacos y muy pobres nunca había entendido el por que del ensañamiento. Al hablar lo hacía mirando como a través de las paredes, con una mirada triste y nostálgica. Pero inmediatamente recuperó la sonrisa y nos hizo olvidar aquello con más panecillos. Ya mis otros compañeros llegaban y la sesión de estudio comenzaba.

Todo esto sucedió ya hace casi treinta años. En nuestra Caracas tropical lejos de la guerra europea y donde miles de refugiados encontraron nuevas vidas y levantaron hermosas familias. En mi permaneció la imagen clara del Holocausto en esa extraña cicatriz en un antebrazo. Un número marcado con un hierro candente en medio de una de las atrocidades más grandes que se han cometido contra la humanidad.

Hoy se cumplen 62 años de la liberación de Auschwitz por los soldados soviéticos. Hoy conmemoramos en todo el mundo el día del Holocausto.

Recordemos hoy y por siempre.